一个人的独角戏
曾经这样爱过一个人： 爱的人知道，被爱的人不知道。 这是暗恋吗？ sqoa100.com博彩通 爱着的时候，就整天鬼迷心窍地琢磨着你。 你偶尔有句话，我就想着你为什么要这样说？你在说给谁听？有什么作用？ 你不经意的一个眼神掠过，就会令我颤抖，欢喜，忧伤，沮丧。 怕你不看我，也怕你看到我。更怕你似看不看我的余光，轻轻地扫过来，又飘飘地带过去，仿佛全然不知，又仿佛无所不晓，觉得自己似乎正在被你透视，也可能正被你忽视。 终于有一个机会和你说了几句话，我就像荒景里碰上了丰年，日日夜夜地捞着那几句话颠来倒去地想着，非把那话里的骨髓榨干了才罢。 远远地看见你，我心里就毛毛的，虚虚的，痒痒的，扎扎的，或上天堂，或下地狱。——或者；就你搁在了天堂和地狱之间。 那时候的喜欢，简单到没有理由。可是纯美，而且清香。 爱着的时候，我费尽心机地打听你所有的往事，秘密地回味你每个动作的细节，而做这一切的时候，要像间谍，不要你知道，也怕别人知道疑心。要看似随意的把话带到你身上，再做出待听不听的样子。别人不说，自己绝不敢保持特别的沉默。这时候最期望的就是你能站在一个引人注目的地方么这样我就有了和大家一起看你和讨论你的自由。 每知道一些，心里就刻下一个点，点多了；就连出了清晰的线，线长了就勾勒了轮廓分明的圈，就比谁都熟悉了这个人的来龙去脉，山山岭岭，知道了你每道坡上每棵树的模样，每棵树上的每片叶子的神情。 cyyfang.com皇冠网 爱着的时候，有时心里潮潮的，湿湿的，饱满得像涨了水的河。可有时又空落落的，像河床上摊晒出来的光光的石头。有时心里软软的，润润的，像趁着雨长起来的树梢。有时又闷闷的，燥燥的，像燃了又燃不烈的柴火。一边怀疑着自己，一边重视着自己，一边可怜着自己，一边也安慰着自己。自己看着自己的摸样，也不知该把自己办。有时冲动起来，也想对你说，可又怕听到最恐惧的那个结果。 就只有不说，可又分明放不下那颗鲜活的心。 于是心里又气你为什么不说，又恨自己为什么没出息老盼着人家说，又困惑自己到底用不用说，又气恼自己没勇气对人家先说。 于是就成了这样，嘴里不说，眼里不说，可每根头发，每一个汗毛孔儿都在说着，说了个喋喋不休，水漫金山。 日子一天天过去了，还是没说。多少个月过去了，还是没说。 那个人像一壶酒，被窖藏了，偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香。 那全是自己一个人的独角戏，一个人的盛情啊！ 此时，那个人知道不知道已经不重要了。——不。最好是不要那个人知道，这样更纯粹些。 在这样的纯粹里，菜是自己，做菜人是自己，吃菜的人还是自己。 正如爱是自己，知道这爱的是自己，回忆爱的还是自己。 自己先把自己一口口地品着，隔着时光的杯，自己就把自己醉倒了。 这时候，也方才明白：原来这样的爱并不悲哀。 没有尘世的牵绊，没有哆嗦的尾巴，没有俗艳的锦绣，也没有混浊的泥水。 简单，利落，干净，完全。 这种爱，古典得像一座千年古庙，晶莹得像一弯星星搭起的桥，鲜美得像春天初生的一抹鹅黄的草。 这样的爱，真的很好。 他的眉眼，他的笑容，如此鲜明，恍如近在咫尺，触手可及。那逝去的，云淡风轻的年少爱恋，将永是记忆中的完好，充满淡淡清凉的芬芳。尽管永不回来。
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